Gullfoss en invierno

Había visitado por primera vez Gullfoss en el verano de 2017. La doble cascada me había impactado, tanto por su caudal como por el emplazamiento. Ver como el río Hvitá desaparece en un estrecho cañón, oculto por la enorme cantidad de agua pulverizada que el segundo salto de agua genera, había sido una de las experiencias más impresionantes de mi anterior viaje a Islandia. Por contra, también recordaba el gran número de personas que había aquel día en la zona. Aunque, todo hay que decirlo, el escenario era tan grande que los visitantes nos repartíamos por el sin demasiados problemas. Regresaba a Gullfoss en un frío día de febrero, con cierto temor a ver defraudadas mis elevadas expectativas.

Decidí dejar el coche en el aparcamiento inferior. En el cercano mirador había cierta masificación, aunque muy inferior a la que había previsto. Pronto descubrí el motivo. Estar en el mirador era un martirio. Un viento gélido descendía por el río Hvitá, barriendo la zona. El aire llegaba cargado de pequeños fragmentos de nieve helada, que golpeaban con fuerza cada milímetro cuadrado de piel expuesta. La cara, las manos, hasta los ojos recibían los dolorosos impactos. Al igual que el objetivo de la cámara, haciendo tan complicado mantenerlo limpio como estable. Además, estaba cerrado el camino de acceso a la plataforma de roca que hay en el lateral de la cascada. Menos de cinco minutos después de llegar, subía las escaleras de madera que llevan al nivel superior.

Curiosamente, la zona alta de Gullfoss estaba menos concurrida que la inferior. Casi todos los visitantes se agrupaban en la plataforma que hay al terminar las escaleras, donde el aire seguía siendo tan intenso como molesto. Bastaba desplazarse algo hacia el norte para que la situación mejorase, al no estar expuesto al viento que llegaba por el cañón del río. De vez en cuando soplaba alguna ráfaga, pero era algo perfectamente soportable. Además, cuando el viento venía por la llanura era sencillo anticiparlo, pues según avanzaba levantaba la nieve, formando un difuso velo blanquecino que se deslizaba sobre el terreno.

Desde la altura, las vistas eran espléndidas. Aunque apenas eran las dos y media de la tarde, el incipiente atardecer comenzaba a bañar el paisaje con sus todos dorados. Como era de esperar, el volumen de agua de Gullfoss era bastante inferior al de verano, en pleno deshielo. Aun así, la cascada seguía siendo impresionante. En el salto superior, los islotes que quedaban entre el reducido caudal estaban completamente cubiertos por un inmaculado manto blanco, creando un curioso contraste entre el dinamismo del oscuro agua y la inmovilidad de la pálida nieve.

En el salto inferior, a pesar del menor caudal, seguía siendo imposible ver el fondo del cañón en la parte más próxima de la cascada, oculto por el agua que ésta pulverizaba. Más adelante, el río, de nuevo visible, brillaba reflejando la luz dorada del sol. De vez en cuando, efímeras nubes de nieve, arrastradas por la ventisca, velaban la vista. Vista que, en medio de un entorno completamente nevado, quizá era menos impresionante que en verano, con Gullfoss a pleno caudal, pero por contra parecía más hermosa y extrañamente serena.

Salí de Gullfoss poco antes de las tres de la tarde. El sol comenzaba a estar cerca del horizonte y todavía me quedaban otras dos visitas dentro del Círculo Dorado. No fui al centro de visitantes, que ya conocía de mi anterior visita y, en cualquier caso, es poco más que una gran tienda con un café y un  restaurante. Mi interés estaba en la impresionante cascada, que no me decepcionó. Al final, me fui sin tener claro si Gullfoss me había gustado más en verano o en invierno. En verano, el caudal es bastante superior, con una media de unos 140 metros cúbicos por segundo. También es posible acceder a la plataforma de roca que hay en la confluencia de los dos saltos de agua, donde la sensación de estar en medio del río es asombrosa. Por contra, en invierno, el entorno nevado que envuelve la cascada y la menor afluencia de visitantes hacen que el lugar parezca todavía más mágico. Lo dicho, difícil decidirse.